Cuecas comestíveis

As traças da minha casa são muito bem alimentadas. As mais sofisticadas deliciam-se sem culpa com dois ternos, um da safra de 2002, outro da safra de 2006, ambos com denominação de origem comprovada, envelhecidos em armário de compensado há pelo menos cinco anos. Outro grupo, mais up-to-date, prefere explorar a enorme gama de fibras tecnológicas e lançar tendências gastronômicas na prateleira de roupas esportivas, intocada por mim há no mínimo três anos. Por fim, as traças menos preocupadas com a forma física se fartam diariamente com uma ampla oferta de casacos e moletons completamente inúteis para o clima da cidade em que vivo. Incautas, glutonas e irracionais, tais quais seres humanos em bufê a preço fixo, elas ignoram o cheiro estranho da comida e entopem as coronárias como se não houvesse amanhã, servindo-se desmedidamente dos quitutes oferecidos no andar de cima do meu guarda-roupa. A gula é tanta, que outro dia encontrei uns furos numa samba-canção. Consigo imaginar a pobre coitada comentando. "Estou passando mal. Acho que tinha alguma coisa estragada naquela cueca."

A verdade é que, se você não for um monge franciscano e não tiver feito votos de pobreza, sem dúvida você tem coisas demais. E é também inquestionável que de tempos em tempos um pouco de descoisificação se faz necessária para qualquer pessoa, para usar um neologismo cunhado pelo irmão de uma amiga, no momento em que se livrava de CDs, DVDs e outros objetos pré-históricos que só servem para abrigar colônias de ácaros em nossas casas.

Uma das impressões mais marcantes que tive na viagem que fiz recentemente à Escandinávia foram o minimalismo e o pragmatismo da arquitetura de lá. Todas as estruturas parecem se comunicar de alguma maneira. Todos os espaços parecem buscar o menor denominador comum entre forma e função. Os desenhos dos prédios e produtos carregam uma competição implícita, em que designers, arquitetos e engenheiros disputam quem consegue aliar o mínimo de matéria-prima ao máximo de utilidade. Não há detalhes alegóricos. Não há desperdício visual. Invariavelmente bonitos, os espaços dão uma equivocada sensação de vazio. Na verdade, se afinarmos o olhar, percebemos que tudo está apenas em seu devido lugar.

São países que se descoisificaram na origem, na forma de pensar. Em uma conversa com uma amiga norueguesa, descobri um fato interessante daquele povo. Ela me explicou que, da mesma maneira que a síntese do brasileiro seria o “homem cordial”, criado por Sérgio Buarque de Hollanda, o símbolo do norueguês seria o “homem simples”. Em poucas palavras, a característica essencial dos indivíduos nascidos na Noruega seria ter uma predileção natural por uma vida sem excessos, alimentada pelo peixe pescado no dia, pautada pela discrição nas roupas, na moradia, na forma de agir. Pelo o que eu pude entender, o norueguês é simples meramente por repudiar a ostentação, e não por falta de formação educacional, como seria o significado mais usual para simplicidade no Brasil.

Talvez esta seja uma das fontes para a escandinava parcimônia de pormenores em tudo, desde a estética das construções nas cidades, até o design de objetos do dia a dia, como a torneira do banheiro do hotel. Seguramente influenciado pelos ares nórdicos, voltei ao meu país com certa claustrofobia por causa da minha exagerada acumulação de miudezas, não apenas de pertences materiais, como as inúmeras peças de roupa que não uso, mas também de coisas abstratas, como os contatos no celular para os quais eu nunca liguei, os sites na internet que só me fazem perder tempo, as anotações em pedaços de papel que jamais consultarei. Assim como um sofá às vezes parece grande demais para uma sala, não raro tenho a sensação de que há algo obstruindo meu caminho, e acabo fazendo uma promessa interna de começar um processo de reorganização geral, a começar pela gaveta de meias, assim que eu tiver um final de semana mais tranquilo, sem nada que possa minar minha determinação.

Para felicidade das traças da minha casa, o tal fim de semana provavelmente nunca chegará. Dominado pela autocomiseração, vou deixando a promessa para o dia seguinte, para o mês que vem, para quando Deus dará. É que nos últimos tempos não tenho sido o homem cordial, inventado pelo pai do Chico. Nem o homem simples, que deve passar um frio danado pescando um bacalhau nos rincões da Noruega. Estou mais para homem franco. Talvez esta seja a melhor definição. Porque é mais fácil as minhas traças morrerem de ataque cardíaco por excesso de comida, do que o meu armário ver alguma arrumação.