Não há espaço para tanta estrela no céu

Li na revista Veja desta semana a resenha de um filme, chamado Jovens Adultos, cuja personagem – bonita, inteligente, relativamente bem sucedida – se acha muito especial, mas tem um comportamento infantil e aborrecido, pois pensa que o mundo não reconhece devidamente a sua condição. Em tempos em que muitos aspiram a ficar famosos ou milionários pelos simples fato de existirem, vide a quantidade de inscritos no Big Brother e programas afins, impossível haver tema mais atual. O retrato de uma geração.

Na mesma revista, há uma outra matéria sobre o perfil dos jovens bem sucedidos na era digital. São todos seguidores de Steve Jobs e Mark Zuckerberg, e alguns vêm fazendo história e muito dinheiro com invenções aparentemente simples (e talvez por isso geniais), como o aplicativo Instagram para telefones, por exemplo. Um grupo que agora se orgulha da condição de nerd e que usa seus conhecimentos como catapulta para o sucesso instantâneo, seja financeiro, seja profissional.

E na programação da TV, chovem disputas de canto, de dança, de culinária, de corte de cabelo, de treinamento de cães e, mais recentemente, até de “vale-tudo”, todas com a mesma fórmula: espremer anônimos até a última gota em busca do algo a mais, em busca do talento que separa os deuses dos simples mortais. Nada mais é do que um reflexo da nossa necessidade por holofotes, exatamente como a personagem do filme ali de cima. No fundo, nos dias de hoje, a ninguém basta uma vida simples e digna. Queremos fãs, prêmios e palmas. Queremos milhões. Queremos nos sentir especiais.

O problema é que a conta não bate. Ao mesmo tempo em que qualquer um pode ter sucesso da noite para o dia – e gerações inteiras estão sendo levadas a crer que merecem este sucesso só por ter o corpo bonito, saber cantar ou ser capaz de mexer no computador – não há espaço no céu para tantas estrelas. A cada Zuckerberg que surgir, milhões de hackers levarão vidas tão insossas quanto a de um lavador de pratos. Cedo ou tarde, o sonho da fortuna fácil irá, aos poucos, desaparecer.

Apesar de não cogitar entrar em reality show, e de definitivamente não ter talento para ganhar uma competição de canto na TV, também faço parte da multidão. A real possibilidade de fazer a diferença para o mundo e ganhar rios de dinheiro com uma boa ideia também atiça minhas ambições. Adoraria ser criador de um conceito hoje e vendê-lo por bilhões daqui a alguns anos.

Porém, enquanto eu desenhava mentalmente minha ideia genial, enquanto eu fritava os miolos pensando em como ficar rico com a Copa do Mundo de 2014 no Brasil, a vida me deu um filho especial. Este sim, um ser humano especial com todas as letras. Uma criança fora do comum, em todos os sentidos.

Foi como se eu apertasse a tecla pause na minha corrida do ouro particular. Como se tudo – trabalho, planos, desejos – tivesse perdido o efeito da gravidade e ficasse suspenso no ar por tempo indeterminado. Fiquei surdo para as notícias da TV. Fiquei cego para o que estava acontecendo no mundo. Afastei tudo para os lados. Agora eu tinha algo mais importante com o que me preocupar.

O dia-a-dia com o meu filho me apresentou uma série de pessoas que fazem uma diferença imensa no mundo (no meu, pelo menos), porém programa de TV nenhum se propõe a gravar. São fisioterapeutas que ensinam as pessoas a andar, independentemente da limitação. Médicos que atendem ligações de madrugada e dão plantões nos hospitais, apesar dos salários. Pedagogos que acordam cedo, ganham quase nada, mas estão sempre com um sorriso no rosto, dispostos a dedicar seu tempo a meu filho e a outras crianças com necessidades especiais.

Fazendo parte de uma geração em que todos os modelos de sucesso estão associados a uma ascensão meteórica na carreira e a cifras astronômicas na conta bancária, sinto falta, em minha volta, de pessoas sonhando em ser professor, em ser médico de hospital público, em ser construtor. No caso de Brasília, cidade em que vivo, vejo o anseio pelo concurso público exclusivamente pelo salário, e não pelo desejo de ajudar o país a mudar. Sinto falta da gana de arregaçar as mangas e fazer algo de importante, mesmo que não pague bem. Sinto falta de mais pessoas como as que têm ajudado a mim e a meu filho. Gente que faz trabalho voluntário. Pessoas que perdem seu tempo com os outros. Gente que não precisa ganhar uma competição (ou muito dinheiro) para se sentir especial.

Antes de ter o meu filho, eu também me acreditava merecedor de todos os louros. Tinha a ilusão de que, por ter estudado bastante, por ser correto, por ser capaz, eu teria direito a uma vida perfeita, com filhos saudáveis, casa com piscina, carro do ano, viagens internacionais. Estes sonhos continuam, é claro. São metas razoáveis. Mas quando o Antonio nasceu, aprendi uma lição amarga: eu não era mais especial do que ninguém. Compreendi da forma mais eficiente possível que, para a natureza, independentemente do que somos (ricos, pobres, feios, bonitos, Mark Zuckerberg, pedreiro Zé), somos apenas mais um. Entendi que não teria privilégios e que a minha vida poderia tomar um rumo inesperado, como a vida de qualquer pessoa.

Estranhamente, mesmo com toda a dor sofrida ao ter um filho com necessidades especiais, hoje sinto uma sensação de alívio. Tirei das minhas costas a auto-cobrança do sucesso incondicional em todos os aspectos da vida. Aprendi que está tudo bem se alguns planos derem errado, se nem tudo sair perfeito. Arranquei uma boa dose de inveja de dentro do meu peito, inveja de quem está melhor profissionalmente ou está ganhando uma grana preta. E preenchi com algo bem mais saudável: um pouco mais de paz. A vida com o Antonio pode não me deixar rico, pode não me trazer fama, pode não fazer o mundo reconhecer meus talentos. Mas faz eu me sentir um pai muito especial.