Receita furada

Quando se sabe fazer um prato muito bom, sou a favor do direito de não dividir a receita. Anos de erros e acertos não podem simplesmente ser ignorados. Horas de pesquisa sobre o ponto certo do creme, a quantidade exata de açúcar e a temperatura ideal do forno não devem ser entregues assim, como se não tivessem dado um trabalhão danado. Receitas excepcionais nasceram para ser secretas. Se alguém insistir, você pode até abrir uma exceção. Mas lembre de sempre passar algum ingrediente errado.

A cozinha é um bom exemplo de como damos valor ao nosso poder criador. Ninguém se gaba de fazer o trivial. Cozinheiro algum, seja profissional, seja amador, enche o peito para dizer que sabe fritar bife. A excelência está em transformar caldo em consomê, torta em suflê, pato em magret, cozido em cassoulet, e, se não der tempo de fazer a sobremesa, sirva picolé de limão, mas dê a volta por cima chamando de sorbet.

Há também os que se dedicam a explorar técnicas milenares à exaustão. Porém, quando alguém de renome se presta a preparar uma receita ordinária, é sempre para entrar na categoria melhores do mundo. É aquele chef que se banqueteia em lucros vendendo, supostamente, o melhor hambúrguer do mundo. É aquela franquia que pretensiosamente se auto-intitula inventora do melhor bolo de chocolate do mundo. E é aquela pessoa que existe em toda e qualquer família – geralmente uma mãe, uma tia ou uma avó –, que nasceu com as mãos abençoadas e que, mesmo sem medir nenhum ingrediente, faz o melhor arroz, o melhor feijão ou o melhor bolinho de chuva do mundo.

A vida seria simples se esta elevação dos padrões se restringisse apenas ao sabor do que colocamos na boca. A disputa de qual é o melhor pão-de-queijo é bastante inocente e faz a alegria de muita gente. Porém, vivemos em um tempo em que a alimentação virou a ciência da culpa. Carboidrato engorda, carne dá câncer, açúcar faz mal. Daqui a pouco, a feijoada do sábado será crime. Comer picanha com gordura terá parágrafo específico no código penal.

A droga do futuro não é a cocaína, não é o crack: é o bacon. Consigo visualizar os açougueiros com o cutelo preso à cintura, feito traficantes, comercializando os pequenos pacotinhos a preço de ouro. Os clientes – ou melhor, os dependentes – farão fila na porta do açougue, com aquele aspecto esfomeado, apesar de rechonchudos, suplicando por mais uma dose de pancetta, se possível na veia. Serão, então, escoltados para os fundos, onde vacas inteiras estarão penduradas em ganchos, e onde o chefe da quadrilha estará esperando por suas vítimas, em meio a paredes decoradas com manchas de sangue, que podem ser tanto dos animais, quanto de usuários endividados.

Devaneios à parte, foi neste cenário de certos e errados nutricionais que vi minha mulher e eu nos descabelando por causa da dieta do nosso filho. Primeiro, a partir de um ponto da gestação, o Antonio deixou de ganhar peso suficiente, por mais que a Ana se empanturrasse de proteínas e ingerisse tudo o que o médico recomendasse. Depois, ao nascer, ele não pegou o peito de jeito algum e acabou aproveitando apenas por algumas semanas o melhor alimento do mundo: o leite da mãe (que havia de sobra). Pouco depois de começar na mamadeira, que adorava, foi diagnosticado com uma alergia à proteína do leite, o que nos forçou a fazer uma adaptação completa na alimentação dele, para que continuasse recebendo todos os nutrientes de que precisa.

Nenhuma das receitas que tranquilizam pais e mães funcionaram com a gente. Por dois meses, nosso filho só mamou por canudos grudados em nosso dedo. As chupetas que hoje o fazem dormir, antes eram completamente rejeitadas. Nem a funchicória, alívio certo para cólicas há décadas, fez efeito em nosso bebê.

Com o tempo fomos encontrando o caminho. Adiantamos a entrada das frutas. Introduzimos carne de porco muito antes do que a cultura brasileira está habituada. Fomos criando um cardápio específico, porém completo. Conseguimos, do nosso jeito, fazer nosso filho engordar satisfatoriamente e espichar impressionantemente. Hoje, ao contrário das expectativas, o Antonio é uma criança comprida. Ainda não deu nem sinal do possível atraso de crescimento esperado para bebês com síndromes.

Assim como os chefs de cozinha, pais e mães – a Ana e eu inclusive – chegam a perder o sono na tentativa de criar a obra perfeita. Queremos o filho mais esperto, mais forte, mais saudável. Qualquer medição fora da curva é sinônimo de desespero. Perguntamos a meio mundo o que fazer.

Com exceção do peso e da altura, todos os marcos do Antonio estão completamente fora da média. Não temos nota 10 em nenhum teste, não temos 100% em nenhum exame. No entanto, apesar das limitações e dos atrasos, nosso filho dá inúmeros sinais de que está bem. Ele está sempre sorrindo, apresenta ótimo apetite, dorme tranquilo a maioria das noites. Mesmo sem poder contar com as referências dos livros, sabemos que estamos acertando na criação dele. Mesmo sem poder comprovar nossas teorias, percebemos diariamente que ele está aprendendo, que ele está respondendo: vemos que ele está se desenvolvendo.

Algumas das melhores invenções culinárias são receitas que não deram certo. O chantilly é um leite que não suportou o calor e o movimento das longas viagens pelo meio da França. O petit gateau é um bolinho que não terminou de assar. Roquefort e gorgonzola são produtos que estão literalmente infestados de fungos. Ainda bem que alguém teve coragem de comer.

Se minha mulher e eu fôssemos criar nosso filho pela cartilha, estaríamos perdidos. Em vez disso, ele está nos obrigando a criar a nossa própria receita, a inventar novos ingredientes. Não estamos mais tão preocupados com o resultado. Tudo que é feito com amor, na cozinha ou na vida, costuma dar certo. E é assim que vamos fazer o Antonio crescer.

Ih, deu errado.